LAS VIPS TAMBIÉN SANGRAN

Tíaaaaaas!!!!! Quiero volver al Primer Mundo ya, pero ya. Quiero que Évax me avise de cuándo me va a llegar la regla. Quiero conocer al reparador de potorros. Quiero poder linkar en todo lo que pone Burbuja sin tener que reconectarme y esperar cinco minutos. En cualquier caso, volviendo al tema mensual, con lo que se sufre con el síndrome premenstrual: ¿Alguien necesita que Évax te envíe un SMS cuando, desde hace tres días, no te puedes ni mover del dolor de riñones, sin contar con esos agradables calambres que te recorren cual escalofríos, y no precisamente de placer? No sé, siempre me ha alucinado esta tendencia que tienen los publicistas de que la regla parezca un continuo orgasmo corporal, cuando realmente es una tortura que, si la hubiéramos pensado los humanos, no habríamos llegado a concebir algo tan atroz. Quiero decir: una semana al mes. Tres meses al año. Cada diez años, has pasado más de tres con la regla. Sangrando. Allí es nada.

Bueno, que decir “sangrando” es de mal gusto. No se “sangra”, se “mancha”. Desde aquí lo grito: se mancha cuando se te cae una copa de vino en el mantel, pero cuando la sangre te llega a la rodilla, y no precisamente porque estés de matacía y te hayas capuzao en los baldes de sangre a coagular, no te manchas, sangras. Y se acabó. Que los niños cuando se abren la cabeza no te llegan diciendo ¡Uy, he manchado!, que te dicen: ¡Sangro!, para añadir acto seguido: ¡Me muero! (es que aquí llevan el drama en la sangre, y nunca mejor dicho).

Me pondría a hablar de la maravillosa publicidad de higiene femenina y podría no acabar –que en vez de vender compresas, parece que te venden anfetaminas, con la de cosas que se pueden hacer llevando un trapo sintético entre las piernas; que siendo como son coloridos los anuncios, ¿cómo es que nunca se ve ni una mota de rojo?; que yo se la tengo jurada al que inventó aquel eslogan de “tengo la regla, pero eso no me cambia nada” porque no es que no te cambia nada, es que te cambia todo, empezando por el humor y acabando por esa maravillosa sensación de despertarte a la mañana con toda la compresa pegada… lo dejo que a lo mejor me estoy poniendo demasiado gráfica y tampoco es plan de asustar al personal- en fin, que me contengo y no hablo y ya. Pero vamos, que yo estoy segura de que Dios es hombre, porque a ver de qué una mujer se iba a hacer a sí misma semejante putada. Bueno, o igual es tía y la putada nos la ha hecho a todas las demás, menos a ella, que para eso es Diosa. Sería una conducta típicamente femenina, porque así se asegura que ella será la única que podrá follar siempre.

Bueno, resignación. Pero yo, en que vuelva, me hago VIP de Évax. Fijo. Que si Burbuja lo vale, pos yo más.

P.D: He encontrado nuestro himno. Resulta que grabando, grabando, no me preguntéis por qué, me he encontrado con que en uno de los CDs que me traje metí, sin darme cuenta, Sobreviviré (no I will survive, sino la canción de Mónica Naranjo) cantada por la susodicha Moni y… tachán…tachán… La Más Grande (q.p.d.) Sí, sí, la Chipionera, la Jurado. Alucinante. En cuanto pueda, paso la partitura a la charanga para que se vayan preparando para las fiestas de E.N.C. (por cierto, Burbuja, ¿para cuándo un post recuperando el bando de las fiestas? ¿Para cuándo un nuevo bando municipal? Anímate)