La teta: esa gran desconocida.

Sin tetas no hay Paraíso. Esto es un título de algún culebrón, no?
Qué falsedad más grande y qué irrealidad.
Cuando te “salen” es cuando eres expulsada del Paraíso. Porque no crecen, te “salen” de golpe. Despuntan una mañana y a la noche ya están ahí para el resto de tus días.
Qué estupendo era vivir sin ellas. Podías correr con el pecho descubierto sin que ninguna señora entrada en carnes te llamara desvergonzada; saltar a la comba sin protección ni seguro de riesgos a terceros; podías jugar a churro-va como un chicazo, y así un sin fin de actividades de las que nos hemos visto privadas.

Y las relaciones personales eran más sinceras. Hablabas con los niños en el patio del recreo y te miraban a los ojos, te invitaban a chuches, te acariciaban el pelo, era todo mucho más fácil. Ahora ni con tetas ni sin ellas

Y qué me decís de la cantidad de accidentes que provocan. Dentro del porcentaje de los accidentes de tráfico provocados por despistes, que según dicen son por hablar por el móvil o por gritarle al GPS, son ocasionados por esos bustos impresionantes que en primavera florecen de las escotadas camisetas. Pero entenderlo, el Gobierno no puede plantear una campaña televisiva para la DGT con el fin de abolir los escotes provocativos.
Por no hablar de los accidentes laborales producidos sobre todo en el gremio de la construcción. Y es normal, desde esa altura deben de tener unas vistas impresionantes, se emocionan y se ponen a soñar sin anclajes de seguridad, y acaban precipitándose al vacío.

Y en el ámbito respiratorio también nos han afectado mucho esas dos protuberancias. Hemos perdido un montón de capacidad pulmonar debido a la presión en las costillas que ejerce el maravilloso invento del siglo pasado, conocido popularmente como sujetador. A la tal Mary Phelps Jacobs, que se le ocurrió la idea, le debió parecer muy cómodo, claro que ella usaba corsés.
Oh, qué felices éramos en el Paraíso.

Soñar no cuesta nada, lo que cuesta es levantarse.

Esta mañana casi no lo consigo. Tengo sueño. Quiero seguir soñando. Voy a seguir soñando.

Si estuvieras aquí sería perfecto. Me refiero a "aquí" acostado, soñando a mi lado.

Y YO QUE ME ALEGRO

Síiiiiiiii.

Enhorabuena, guapo. Esta vez ha podido ser.

RECORDANDO OTROS TIEMPOS III

¿Os acordáis de esto?

Otro momento especialmente delicado que tengo atascado en la memoria es el de “Las notas”. El momento de recibir las notas era el peor de todos.

Yo era buena estudiante en el cole. No suspendí nada hasta que llegué a la universidad. Claro que de niña ni salía por ahí ni bebía copas hasta la madrugada. En cambio mis hermanos eran unos fichajes.
Cuando llegaba esa tarde fatídica en que el tutor repartía la cartulina amarilla en donde reflejaban las notas (NM y PA, por lo general), yo temblaba. Cada tres meses la misma movida en casa. Salíamos del colegio los tres juntos y caminábamos en silencio hacia casa. Al llegar nos mirábamos unos a otros bajo la mirada inquisitoria de mis padres. Cada cual pensaba: dáselas tu primero que yo se las enseñaré luego. Y allí estábamos los tres disimulando. Hasta que alguno de mis hermanos, a la desesperada y lagrimando, decía –No me ha ido muy bien esta vez, es que el profe me tiene ojeriza-. Ojeriza, decía el tío. Pero si has aprobado sólo dos. Lo raro es que esos dos profesores no se hayan compinchado con los otros cinco para suspenderte también.
Claro que siempre ha habido profesores independientes y con criterio propio.
-Cada uno a su habitación a estudiar- decía mi padre, -pero, pero, es que yo he aprobado, papá- alegaba en mi defensa, - he dicho que a tu cuarto, y “no os quiero ver cantear”-. (Esta frase la entendí muchos años después. En un principio cantear para mí era una conjugación extraña del verbo cantar, a lo cual dada la situación, yo pensaba: para cantar estamos con la bronca que nos va a caer. Pero esto no viene al caso).
Y así siempre. Cuando alguno metía la pata hasta el fondo, nos castigaban a los tres independientemente de los kilómetros de por medio que hubiera entre nosotros. Porque en mi casa si una cosa había era justicia e igualdad. Mis padres repartían más justicia que el Tribunal Supremo. Puede que lo crearan ellos.

BLOCK WEBSENSE

Me han capado blogger (que no blogspot) en el curro. Lo único que les faltaba!! Si es que ultimamente están de un pesadito que...

Así que hasta nueva orden veré post pero no comentarios, y no podré escribir ni post ni comentarios. Que no es que una estuviera ultimamente muy prolífica pero si encima te dejan sin medios...

En fín menos mal que siempre me quedará la computadora (hace tiempo que no se le puede llamar portatil a lo que tengo en casa) los días que me apetezca esperar media hora a que se encienda....

Esta mañana al descubrirlo me he acordado del año pasado cuando le pasaba a kaktus el blog via corta/pega por el mail. Y luego como ella lo que tenía capado (bueno, lo suyo era censura gubernamental, directamente) era blogspot y no blogger sí podía acceder ella solita a los comentarios aunque no escribiera por problemas de velocidad del Internet.

Ay! no hay nada como que te den las excusas hechas, para cuando una lo que está es, literalmente, vaga.

pd: pei, cari, el único que kaktus veía desde el África va a ser el único al que voy a poder comentar. (espero que esto te de razones para que vuelva a ser tu preferida, o al menos los informáticos de mi curro)

RECORDANDO OTROS TIEMPOS II

Los adultos a cualquier cosa llamamos problemas. Pero, realmente, la infancia sí que era una época delicada y conflictiva. Y es que de niños te caía una bronca por menos de nada. Teníamos más libertad ya que hacíamos lo que nos daba la gana. Siempre que estuviéramos en casa de los abuelos, claro. En cambio, ahora mi abuela ya no me deja. Claro que vive con mi madre y a ella tampoco le dejan hacer nada.
Que no querías comerte las borrajas, pues no te las comías. Ahora sí, la bronca que te caía era monumental. Allí estaba tu madre con la vena del cuello hinchada, tu hermano pequeño llorando a la par que vomitando la comida y un tercero gritando, aunque nunca supimos por qué puesto que a él sí le gustaban las verduras.
Y así un día tras otro, por cualquier cosa.
Una vez la bronca me la llevé yo por llegar tarde a cenar. Resulta que pasábamos los veranos en el pueblo y yo, que a los seis años era una niña muy sociable e independiente, me fui a jugar con otras niñas a las comiditas. Y tan concentradas estábamos en uno mezclar mal los condimentos que se nos hicieron las once de la noche y no nos dimos cuenta de la hora que era, ni del hambre que teníamos. ¿Qué niño pequeño llevaba reloj el siglo pasado?
A lo que iba, cuando llegué a casa, después de terminar de amasar bien el barro con los hierbajos, era ya noche cerrada. Mi madre lloraba, mi padre se había vuelto loco y gritaba como tal, mi abuela me abrazaba a la vez que me propinaba cachetes en el culo… Una odisea. Yo no sabía qué hacer ni qué decir. No tenía claro si se alegraban de verme o se enfadaban porque había vuelto a casa. Y todo acabó con un “a la cama sin cenar, así otro día llegaras pronto a casa”. Ya ves tu que repercusión tuvo para el resto de mi vida aquella reprimenda. Ahora procuro siempre llegar pronto a desayunar, no sea qué…
Esas sí que eran broncas.
Claro que las que se liaban gordas era cuando mi hermano el mediano se perdía. Daba igual donde estuviéramos o con quien. El era Houdini. Desaparecía sin ser visto.
Una vez se perdió en plena campaña de Navidad en el Alcampo. Estaba todo el hipermercado rebosando de niños y de juguetes. Familias enteras deambulaban por aquellos pasillos interminables y de repente, dónde está Rubén? (por decir un nombre).
En ese momento de mi vida descubrí la megafonía. Aquella pobre señorita uniformada con su nombre colgando del pecho no hacía nada más que repetir el nombre de mi hermano por el altavoz. Mi madre angustiada decía: Y si se lo ha llevado alguien? No veáis qué preocupación. Y aquella tipa venga a anunciar el nombre y la descripción de mi hermano a los cuatro vientos. Yo desaprobaba la medida de emergencia adoptada porque ahora que ya lo conocía todo el mundo seguro que alguien le veía y se lo llevaba, pidiendo el consecuente rescate que mi modesta familia nunca podría pagar. Uf! Qué mal rato. Pero al final, alguien lo encontró jugando dentro de una de las miles de estanterías del pasillo de juguetes. (Sí, ya sé que no había tantas estanterías pero cuando eres pequeño las magnitudes se engrandecen). Así que nos lo devolvieron. Años más tarde descubrimos por qué. Menudo trasto de chaval. Este pobre sí que se llevaba broncas por todo. Además de por desaparecer, por las notas, por romper todo aquello que caía en sus manos, por desobedecer a las autoridades… Qué bonico mi hermano.

UNA IMAGEN...

... vale más que mil palabras....

(pa que os deis por enterados y prepareis las agendas y eso)

RECORDANDO OTROS TIEMPOS I

Mi abuelo era un hombre pequeño, de pelo ralo y muy cabezota. Vamos que, era terco como una mula.
Un día se murió, aunque si hubiera sido por él seguro que se hubiera muerto tres o cuatro veces más. Lo que más le gustaba en esta vida era la reiteración. Repetir sin descanso sus andanzas de la mili, de la guerra, … Por no hablar de la comida. Repetía plato hasta cuando no le gustaba lo que había para comer. Más majo mi abuelo.
No hablaba mucho pero cuando se arrancaba no tenía fin. Una Noche Buena nos vimos obligados a dormir en su casa porque se entusiasmó con el cava y sus historias, y nadie se atrevía a interrumpirle.
A lo que iba, el pobre un buen día se sentó en su sillón de mimbre preferido, le pidió a mi abuela un brebaje que solía beber “para calentar la sangre”, según decía, y allí se quedó. El conocido ponche consistía en leche caliente, yema de huevo y coñac. Ahí no es nada. Yo no creo que mi abuela abusara de alguno de los ingredientes y ese fuera el detonante del suceso. Más bien opino que le llegó su hora.
El sepelio de mi abuelo no fue muy triste. Tenía 82 años y todo el mundo opinaba que había vivido muy sano toda su vida y que morir así era un placer deseable por todos.
Yo creo que mi abuelo no hubiera pensado lo mismo si le hubieran preguntado. Él seguramente hubiera preferido estar en el funeral para poder relatar el hecho a cada momento que se le presentara.
Pobrecillo mi abuelo.
Al final se optó por su incineración. Y aunque a mí me pareció la práctica muy acertada, mi abuela no pensó lo mismo. De hecho vivió aterrorizada el resto de su vida ante la idea de ser incinerada. Por más que le decíamos que cumpliríamos sus últimas voluntades ella siempre terminaba la conversación con un: A mí no me quemaréis! Y te daba una cosa oírla que te erizaba los pelillos de la nuca.
La incineración es necesaria en estos tiempos de superpoblación.
Lo que no era necesario fue lo que hicieron luego. Ni era necesario ni legal.
Un día de reunión familiar, rememorábamos a mi abuelo fallecido meses antes. Mi tío contaba lo mucho que le gustaba al yayo caminar por la sierra. Siempre llegaba a casa cargando palos, piedras o bichejos, todos lo recordábamos así. Y entre risas y algún que otro llanto se les ocurrió la idea. Acordaron depositar las cenizas en aquel monte que tanto gustaba a mi abuelo. Bueno dijeron “depositar” por que había niños sentados a la mesa, porque en realidad lo que hicieron fue tirarlas por ahí.
No veáis que sarao. Prepararon toda una expedición con víveres para tres días, para subir a dicho paraje con mi abuelo. Bueno, con sus cenizas.
Que si hacemos un ternasco asado a la leña, que si pasa la bota de vino, que si nos hemos olvidado el postre en casa…
Yo qué queréis que os diga, vi excesivo el banquete para tal evento, pero estaban todos pasándolo tan bien.
Y a la caída del sol, “allí lo esparcieron”. Que esto no lo digo yo por expresarlo de alguna forma, es que ellos lo cuentan tal cual, en los rellanos de la escalera.
A mí esto ya no me gustó tanto. Qué es eso de ir abandonando seres humanos a capricho del viento. Sólo de pensarlo me entra un no sé qué. Que se levanta un poco de aire cuando vas de campo y se te mete un tío de Albacete en el ojo.
Pues ya veis qué familia. Aunque ha habido otros momentos memorables en que fueron también muy peculiares pero eso os lo contaré otro día.

MEME

Javi nos pasaba un meme valentinero que reza algo así como "contesta en menos de 10 minutos estas dos preguntas y luego pasalo a 10 personas"

Pues como es fácil (y breve) lo seguiré:

¿Qué te gustaría que te regalase tu pareja por san valentín?
Un beso de los que te ponen los pelos como escarpias

¿Qué frase le dirías al recibir ese regalo?
La petarda esa de ahí atrás te está mirando el culo

y se lo paso a todos aquellos que deseen seguirlo (no hace falta tener blog, se puede hacer en los comentarios).

El mañana que vivimos hoy.

Aquí estoy para animar a Burbu y a todos los que lo necesitéis en este día gris y nublado.

Es que, compréndenos, no nos tienes acostumbrados a estos bajones anímicos y estamos asustados. ¿No será falta de vitamina o una sobredosis de cafeína? Pues parece grave, sí. Puede que Reve tenga razón, ya llegará la primavera con su sol.
Dices que tienes una crisis a la cual la llamas “Treinta”, no tengo claro muy bien porqué, y te preocupas por la vida de tus amigas más que por la tuya misma.
Si nosotras estamos estupendas, claro que de la cabeza mejor no hablo.
Así es como lo veo yo:
Tras años de estudios, masters y otros cursos variados, la treintena la vivimos buscando ese futuro prometedor que nos esperaba a las puertas de las aulas. Y no ha sido así. Nada nos parece tan prometedor, ni es tan fácil vivir el futuro. Pero estamos preparadas/os para conseguir lo que nos propongamos. Y, lo que es más importante, tenemos ese punto de locura que hace que nos atrevamos a ir a por lo que deseamos. Cueste lo que cueste.
Si a eso le descontamos todas las preocupaciones de que somos liberadas, al ser mujeres independientes y al vivir el S.XXI en este país liberalizado, obtenemos las mejores condiciones para HACER LO QUE NOS DE LA REAL GANA. Sí, ya lo sé, el dinero, el dichoso dinero. ¿Y qué es una limitación ante tantas posibilidades?

Así que nada de remilgos, fuera la autocompasión y la desesperación. No hay depresión que valga para nosotras. Somos fuertes y estamos preparadas para la adversidad.

Y si no… chocolate y muchos, muchos mimos.

Así que, Burbu, quítate el muermo, sonríete a Ti misma y luego me llamas y me cuentas si ha surtido efecto. Porque sino me planto en los madriles, te doy un achuchón, te hago una riquísima tortilla de patata y nos tiramos a beber cervezas hasta que el sol nos mande a la cama.

PANIC!!

Se que puede sonar radical, más viniendo de alguien que se pasó cinco años en la facultad de psicología y que nunca ha creído en estas tonterias, pero tengo una crisis de los 30. No se si se debe llamar de los 30 no cumplidos, del invierno, de estar harta de algunas cosas y necesitar otras, pero la cuestión es que tengo una crisis. Todavía no me ha dado por las compras locas o la ingesta compulsiva de chocolate pero visto lo visto, todo se andará.

El otro día, hablándolo con Duende me recomendó que lo necesitaba era un cónclave de spice doors y su círculo y yo no pude evitar echarme a reir. El cónclave se podría presentar curioso.

Tengo una amiga que acaba de encontrar su primer trabajo relacionado con su carrera y le parece un coñazo, otra que no es que no sepa que quiere hacer con su vida sino que ni siquiera sabe dónde, está buffy que nos acaba de cumplir los 30 y ese mismo día no podía mover el cuello, hay otra que cuando por fin puede irse a vivir no sólo con su novio sino hasta la misma ciudad que él, le dan trabajo en otro sitio y tiene que volver a vivir a su casa con sus papis (en la que ya no queda ni su hermana pequeña) y pasar los fines de semana en la casa en la que paga alquiler con su pareja; y luego hay otra que aunque no tenga la más mínima idea de qué es una crisis (ella es feliz así, sin más) debería tenerla.
Y luego estoy yo que no se si mandarlo todo (bueno, algunas cosas) a la mierda, seguir como estoy o encontrar un punto medio.

Y por medio las doscientas jefas que me toca aguantar que estas no es que tengan una crisis, es que cada una de ellas es una crisis en sí misma.

Y así estamos todas, como unas putas maracas. Riéndonos solas por la calle o llorando sin más ni más, un día con un subidón que ni después de haber hecho una tourné por el parking de la Florida y el otro que hasta que se nos rompa la mina del lápiz es un drama, ciclotímicas perdidas.

Como me dijo ayer kaktus tras una sesión telefónica de estas largas y necesarias, si esto es a los 30 como debe ser la de los 40! Eso sí, sacamos algo en claro, ya hemos puesto fecha y lugar para el cónclave.

Donde estabais vosotros el día que nací yo?

A quién quiero engañar, la pregunta es otra: ¿donde estaba yo el día que nacisteis vosotros?

No recordaba en qué día de la semana había nacido y mira por donde, una vez más, google me ha dado la repuesta.

MARTES. Como lo oís, nací un final de mes a primerísima hora de la mañana de un martes cualquiera. A quién se le ocurre asomar por primera vez la cabeza al mundo, en martes. Seguro que todos estaban ocupadísimos trabajando, corriendo de acá para allá, y allí que llegué yo.

Si tenéis curiosidad ya sabéis:

calendario

LUCKY?

Si mañana los dados caen como tienen que caer, y las cosas salen como a mí me gustaría...

prometo declarar este año como uno de los mejores de mi vida.

(y con ello no me refiero a lo que dice mi horóscopo chino para este año que me asegura que el oráculo me anuncia fecundidad)

Actualización 19.00: los dados han caido de canto así que habrá que esperar para ver cual es el número final.
mil gracias por desearme suerte.

ADIOS A LOS VEINTE!!

HAPPY BUFFY TO YOU

HAPPY BUFFY TO YOU

HAPPY BUFFY

HAPPY BUFFY

HAPPY BUFFY TO YOU

RE- FRESCA- ANDO

No estamos vagas

No estamos sin ninguna inspiración

Tampoco estamos ocupadas

Solo estamos actualizando nuestras ganas, nuestras ideas y nuestro tiempo.

FIVE OF THE TWO

"Según la tradición, Santa Águeda, virgen y mártir, fue una joven siciliana de una familia distinguida y de singular belleza que vivió en el siglo III. El senador Quintianus intento poseerla aprovechando las persecuciones que el emperador Decio realizó contra los cristianos. El Senador fue rechazado por la joven que ya se había comprometido con Jesucristo. Quintianus intentó con ayuda de una mala mujer, Afrodisia, convencer a la joven Águeda, pero esta no cedió.

El Senador en venganza por no conseguir sus placeres ordenó que torturaran a la joven y que le cortaran los senos. La respuesta de la luego Santa fue"Cruel tirano, ¿no te da vergüenza torturar en una mujer el mismo seno con el que de niño te alimentaste?". Aunque en una visión vio a San Pedro y este curó sus heridas, siguió siendo torturada y fue arrojada sobre carbones al rojo vivo en la ciudad de Catania, Sicilia (Italia)."

Es curioso como estos dos párrafos recién traidos de la wikipedia (me ha encantado lo de comprometerse con Jesucristo, es como casarse con Dios que pá qué lo haces, si luego no te va colgar la estantería nunca) se resuman en mi memoria de la siguiente forma:

• Chocolatada
• Locas en la antigüa discoteca de Huesca gritándole a tipos desnudándose
• Tetas de Santa Agueda o dulce que consiste en un bizcocho en forma de teta con una guinda a modo pezón. Así, discreto y sencillo, sin dejar nada a la imaginación, toma ya.

Nunca he cumplido ninguno de los tres rituales del día; como mucho si ha caído en viernes o sábado me he ido de borrachera pero seguro que era más por celebrar la Semana de Oro del Corte Inglés que por el martirio de la santa. Quizás se deba a nunca me ha interesado mucho la historia de la santa y también ello siempre he pensado que su carencia de pechos se debía más a no renegar de la fe que a no a renegar del senador. Pero, sinceramente me extraña bastante que el senador acatara la decisión y luego la martirizara en lugar de violarla y matarla y a otra cosa mariposa.

YA TENEMOS DISFRAZ !!!!!!!!!!!

Cómo que no se os ocurre nada! Ahí va el nuestro!

CÓMODO, ORIGINAL , GRACIOSO Y LLAMATIVO. QUÉ MÁS QUERÉIS!

NOTA: Las más frioleras podéis hacer uso de un buen abrigo.